give me a second

illustration by Simon Prades

Me despierto en un lugar que ya no reconozco y sé que las señales han dado comienzo aunque no quiera mirar la sangre al salir de la bañera. El mundo se sostiene por viejas imágenes, casi postales de una ciudad que todavía no hemos visitado. Y ahora sé que tú no vendrás a Japón, que nunca será Viena, ni  bailaré despacio para ti en el jardín de nuestra futura casa. Piénsalo, es solo cuestión de dar un paso, de admitir que tenemos entre manos un pequeño asesinato. Saltamos sobre los niños que no vamos a tener y nos reímos alejándonos si cabe un poco más el uno del otro. El comienzo ha durado demasiado años y se ha vuelto oscuro en tus novelas, apenas me dejas leer lo que de verdad importa, te cierras sobre ti mismo y de acuerdo lo admito, ya no lucho, no más morfina, quiero el dolor y saber si de verdad esto es lo único que nos queda después de tantos años.  Envejecemos en una ciudad con mar que nos devuelve al mismo punto, tú te quedas quieto, confiado de que todo está bien, de que seguiré cerca...pero si te fijas bien...hace tiempo que ya no estoy...me he ido lejos...

(my room is empty, my heart is beating...i need...air)

Minor blue

photography and collage by Cassia Beck

Sigo sin saber el momento exacto, pero sé que cuando te pienso hay algo que me rodea, tal vez son círculos y vueltas que los dos llevamos dando por separado, lugares que confluyen y nos hacen coincidir. La historia que ninguno de los dos sabe del otro, los recorridos táctiles de una misma ciudad, el sonido de una calle en invierno, cruzar un paso de cebra a dos metros de distancia la misma mañana de hace 5 años. La geografía musical nos intuye más allá de la piel y la herida, no hay grietas cuando uno mira pequeños objetos que cuentan historias, solo tiempo...y ahora por fin comprendo el fondo de la taza, la profundidad de tu camiseta de algodón, tus manos con pequeñas gotas de lluvia. Cierro los ojos y te escucho trazar líneas...ahora lo sé, los perímetros nos nombran...

(this is me, can you hear me now?)

say hello on sunday

illustration by gabriella Barouch

Hay noches en blanco tan grandes que podrían escribirse historias repletas de silencios y palabras a media voz. Puedo contarte todos los cuentos que siempre quisiste escuchar y que nadie te leyó cuando tenías 7 u 8 años. Puedo saltar alto y compartir fragmentos de estrella para que puedas mirar hacia arriba con ganas de que la música que crees escuchar cuando me observas no se acabe nunca. Mírame bien...no soy de aquí, vengo del norte, de tierras donde la nieve ajusta cada sonido a la mano del otro, donde las huellas son un principio de algo opuesto a la corteza, algo que cambia  y demuestra que todo lo que decimos tiene un poso, un sabor que no se olvida. Hay demasiado ruido ahí fuera, allí donde las luces se encienden, los hombres temen ver y aún así inquietos, casi alerta esperan una señal que les devuelva su creencia en el bosque y sus raíces. Pero tú y yo, habitamos la buhardilla y dejamos que el rumor de otras épocas nos hablen, tú me escuchas con los ojos, sabiendo que cada palabra es un trazo que nos devuelve a casa, a ese lugar que solo somos capaces de habitar cuando trepamos y nos quedamos muy quietos, uno junto al otro. 

 Fíjate bien, nos hemos quedado dormidos y por fin la primavera nos alcanza. Me miras y ambos recordamos algo...algo que nadie sabe...que es solo nuestro...

(no distance)

it's raining inside the wardrobe

 

photography by anka zhuravleva 

Mi cabeza está repleta de imágenes del antes , de cuando nuestras palabras existían por si mismas , sin necesidad de impulsos mágneticos. Y tal vez por eso duele reconocer que he vuelto a caer en los mismos pasos de baile, esos que me hacen retroceder y recordar la sangre bullendo dentro, demasiado caliente y roja, como en un cuento de esos que no quiero leer, que dan miedo. A estas alturas y con esta edad no hay que buscar la culpa, sino luchar por el cambio y el ahora. Pensar en mis brazos abiertos hacia el mundo y olvidarme por un momento de mi tendencia de cometa, hoy quiero volar lejos de ti y de mi, ser por fin una mujer quue deja de lado las afueras.

Ha llegado el momento de trazar de nuevo el contorno de mis sueños.

leaving my heart

   

collage by Willy Ollero

A veces llorar es reconstruir el lugar de las palabras, las no dichas y las que nunca debimos pronunciar. Pecamos de imprudentes pero es mejor así, el arrojo nos mantiene en pie, hay demasiado motivos como para detenerse en ellos y enumerarlos despacio, pero definitivamente hoy no es el día. Dentro de pocas horas habrás llegado al punto de encuentro y ellos estarán allí, esperando tu cuerpo y tu sonrisa, desean disfrutar de todos y cada uno de tus vértices de mujer triángulo, han pagado por ti, eres suya al menos por tres horas, bajo la cámara y los focos. Así que te vistes y desnudas cinco veces frente al espejo del baño sin secarte las lágrimas que parecen caer a punto de naufragio. La nada importa en momentos como este, tus pechos y tu pelo forman un pequeño oasis para el deseo de otros, pero tu no los quieres, tú quieres desvanecerte despacio en forma de puntos rojos que salpiquen justo en el lugar adecuado, allí donde comienza el hueco y nadie sea capaz de reconocerte dentro.

** Tenía muchas ganas de escribir y las imágenes de Willy Ollero han sido mi puerta, París me tiene atrapada en su mapa, el proyecto crece y me exige tiempo, pero no quiero olvidar quién soy, lo que amo.Las palabras me crecen un poco cada día , prometo hacer tiempo para compartir descubrimientos, tengo muchos pendientes…

También quería compartir con vosotros que ya tenemos página web del Proyecto de Paris,´echadle un vistazo y decirme qué os parece. Y los que no hayáis pedido vuestra vida imaginaria en parís ¿a qué estáis esperando?  …**

Hoy mi lluvia huele a jazmín…