monday is the best day to dream about weekend

Josh Rouse - Streetlights by Zyan

artcraft by depeapa

En algún lugar los animales sueñan con nosotros, nos dibujan y establecen estadísticas sobre nuestras malas costumbres. Y nosotros de este lado los soñamos, porque algo tenemos que aprender de ellos, mientras dormimos se nos acercan y nos cuentan verdades, secretos, antiguas recetas de cocina. Es sólo que al despertar no logramos recordar nada, porque estamos tan ocupados en levantarnos para ir al trabajo que olvidamos lo más importante: desperezarnos tranquilos, respirar profundamente, sonreír ante imágenes sorprendentes que subrayan lo intensa que fueron las anteriores 8 horas de sueño. Eso si, he descubierto a alguien que parece recordar línea por línea sus sueños, que ha sabido guardar y construir un imaginario capaz de hacer la belleza transportable. Cada pieza es delicada y cálida, trabaja ilustrando la madera o creando reconfortantes broches de fieltro para que el invierno sea menos duro. Sus ilustraciones tienen algo de silencio no escrito, no pronunciado del todo, porque siempre habrá un puente para nuestras palabras incluso cuando de puntillas me acerco a besarte pronto y bien todo lo que esta vez no sale en el dibujo.

hiroshima mon amour

film by Alain Resnais

min 6:23 

Te encuentro.

Me acuerdo de ti.

Esta ciudad está hecha a la medida del amor.

Tú estabas hecho a la medida de mi propio cuerpo.

¿Quién eres?

Me estás matando.

Estaba hambrienta.Hambrienta de infidelidades, de adulterios, de mentiras y de morir.

Desde siempre.

Ya me imaginaba, que un día tropezaría contigo.

Y te esperaba con una impaciencia sin límites, sosegada.

Devórame.Defórmame a imagen tuya para que nadie más, después de ti, comprenda ya en absoluto la razón de tanto deseo.

Vamos a quedarnos solos, amor mío.

La noche no tendrá fin.

El día no amanecerá ya para nadie.

Nunca.Nunca más.Por fin.

Me estás matando.

Eres mi vida.

Lloraremos al día muerto con conocimiento y buena voluntad.

No tendremos ya nada más que hacer, nada más que llorar al día muerto.

Pasará tiempo. Solamente tiempo.

Y vendrá un tiempo.

Vendrá un tiempo en que ya no sabremos dar un nombre a lo que nos una. Su nombre se irá borrando poco a poco de nuestra memoria.

Y luego, desaparecerá por completo.

Fragmento del guión de Hiroshima mon amour escrito por Marguerite Duras.

the woman in white is watching you

Ólafur Arnalds - Erla's Waltz by de.stijl

photography by the english dept

Ella le sigue con la mirada, como queriéndole decir todo lo que en este tiempo no han sido capaces de comprender juntos. Pero ella ahora lo sabe todo, con esa precisión milimétrica y ajustada que a él le da miedo. Ha regresado después de un viaje muy largo, casi dos años de separación y por medio todo ese deseo escrito y ahora guardado en una caja de cartón azul. El pasado es una cueva demasiado oscura y él se empeña en seguir mirando la pared, intentando comprender porque ella ha vuelto, justo ahora que casi había conseguido dejar atrás el dolor, pero no la herida.La  herida está allí, vestida de blanco, mirándole con sus labios casi haiku a puntode ser nieve y él no quiere hablar, pero quiere escucharla llegar en silencio, sentir su respiración , los dedos acariciando lentamente el hueco de su cuello y entonces aquello que les había dejado mudos dejará de ser distancia, porque comprenderán que sus cuerpos siempre formaron parte del mismo significado.

(puedo leerte dentro)

i'm waiting for you

Not going anywhere by Karen Ann by lucykenwhite

photography and jewelry by Amandina

Tan sólo unos días para alcanzar ese lugar, ese punto de luz tan adecuado para dos que han permanecido demasiado tiempo a oscuras. Tanto, que han olvidado el contorno de todo aquello que no tenga que ver con el cuerpo del otro. El paréntesis nos contiene como un vacío desde el que pronunciar vacaciones y dejar de subrayar lo obligatorio cada día. La maleta vacía tiene hambre textil y literaria, mis libros, tus cuadernos, los lápices de colores, una vieja cámara y un hueco para los pequeños tesoros que encontremos trepando a los árboles. El viaje es nuestra forma de dejar huella en la tierra que nos habita, trazamos mapas y dividimos nuestro tiempo entre escoger y confirmar el itinerario a seguir: más allá de la hierba azul y las pirámides de piedra y musgo, nuestra palabra se harán agua bajo los árboles más antiguos de la selva. Entonces cuando el silencio solo sea perturbado por animales que no conocemos y el suelo se hunda un poco a nuestro paso, por fin sabremos que la distancia con el mundo nos permite disfrutar la libertad que nos debemos.

Amandina es el lugar entre las hojas y la luz, aquel desde donde me gusta observar el sol, sus piezas tienen la sutilidad de las cosas que ocurren mecidas por el viento, tan naturales y minuciosamente trabajadas que parecen guardar un secreto antiguo y sabio. Cada una de sus creaciones redefine a la mujer que la lleva y eso es algo que no siempre ocurre, sólo aquellos creadores capaz de una fórmula perfecta consiguen algo así: la belleza portable, el lenguaje perfecto.

the forest inside the words

The Tree of Knowledge from Joshua Stocker.

Hay algo que no todos saben, algo tan secreto que ningún naturalista o botánico se atraverá a confesar. Existe una manera de repoblar la naturaleza, de darle a todo ese espacio vegetal la mejor de las semillas. Los escritores capaces de lograr la palabra perfecta hacen posible que en determinadas páginas de sus libros pueda surgir, sin necesidad de maceta, un tímido brote de hibiscus o amaranta, tal vez un comienzo de jazmín o melocotonero. Es entonces cuando el primer teórico bielorruso establece la teoría que años más tarde será conocida por todos como  "el regreso a la rama a través de la frase", pero lo cierto es que muchos años antes de todo eso, en un cuarto orientado al norte, un lector se recostó en su butaca dispuesto a leer una vez más su libro preferido cuando extrañado descubre la más importante de las verdades: que la vida, astutamente, había logrado al fin reinventar su origen. Y es que la buena literatura sabe devolver al hombre todo lo que éste le ha arrebatado a la tierra.

lollipop

The Chordettes-Lollipop by audreykitching

Hope and Greenwood

Los días de cielos grises están hechos para poner música de los 50 , comprar golosinas de todos los tamaños y sabores, ponerse una falda de vuelo amarilla y azul con la que caminar por Londres bajo un paraguas rojo comprado en Portobello. Sacarte a bailar será mi reto de este lunes. Ni más ni menos.

the alphabetical order is over

ilustration by Sara Morante

Todas las mujeres que soy te contienen. Cada letra es un adjetivo aplicable para hacer realidad un sueño, por eso  al despertar sé que no son pesadillas las que me mantienen inquieta, sino este hambre de ti , ese buscarte en el rostro de otros y encontrarme a cada paso el olor a circo y palomitas dulces que compartimos hace tantos veranos en tierras del norte. Este subrayarte cerca a todas horas  tiene matiz de nube y es que el amor comprende el código sordo de abrazos a distancia, las cartas en morse y los bailes de foxtrot que nos debemos, pero todavía no le hemos hecho comprender que este cruce de horarios es del todo inapropiado para dos, que sólo quieren una única cosa: que el mundo los ignore el tiempo suficiente como para cambiar el orden alfabético que los separa.

Dar a Sara una caja de colores y una hoja en blanco es estar dispuesto a sorprenderse, porque su imaginario está repleto de lugares comunes y reinvenciones que hacen posible que la realidad nos ofrezca puertas y ventanas desde las que mirar la vida bajo un orden distinto, descubriendo al fin, que nada es lo que parece.

smile, she is coming to see you

jewel design and photography by cecilia alfonso esteves

Sé que hoy las piezas del puzzle encontrarán su lugar, tus brazos en los míos, tus ojos en mis ojos y yo sin atreverme a parpadear para no perderme ni un destello. Cuando tú llegas el sol me alcanza y entonces sólo puedo abrir los brazos recostarme en el prado más verde y esperar a que en cualquier momento la promesa se cumpla : el tiempo se parará en nosotros, dándonos la posibilidad de dibujar por fin nuestro lugar en el mundo.

papercuts of my heart

Emiliana Torrini - Fisherman's Woman by The Powder Room Oxford

craftwork by Elsa Mora

Ahora que el tiempo nos ha dejado el frío en los ojos y la distancia tiende puentes rotos, necesito más que nunca que aprietes fuerte mi corazón de papel recién recortado, que en las afueras comienza a soplar viento y tengo miedo de volarme lejos...

Once upon a time

Harold Budd & Brian Eno - Not yet remembered by (R)Evolution Music

       

ilustration by Nader Sharaf

Érase una vez un lugar escondido de todos los mapas que viajaba sobre su propia consistencia de ciudad por aire, mar y tierra. Un lugar tan desubicado y desconcertante que todo lo que acontecía allí era una aventura de lo más disparatada, las costumbres de este pueblo nada tenían que ver con los de cualquier otro conocido. Físicamente sus habitantes eran iguales a nosotros en todos los sentidos,  pero presentaban comportamientos irregulares, no aceptables más que en el punto exacto donde sucedían. Este lugar existía para demostrar que lo imposible era la norma y es ahí donde radicaba el problema. Cientos de ciéntificos, filósofos, astrónomos y escritores de novelas de ciencia ficción se reunían al alba para debatir sobre la posibilidad del todo organizado, de la existencia de la norma y la clasificación alfabética y arquitéctonica de la ciudad. Pero irremediablemente nunca llegaban a un acuerdo, lo imposible siempre inestabilizaba las soluciones, nadie respetaba los turnos de palabra y muchos de ellos volaban, comían y hacían el amor al mismo tiempo. El caos reinaba en esta ciudad pórtatil y viajera que llevaba infinitos años construyendo y destruyendo sus propias ideas. Los manifestantes se agolpaban en las calles para celebrar estar juntos en lugar de unirse para alcanzar el equilibrio que les faltaba. El deseo de algo que no sabían pronunciar les tenía tan confundidos que llegó un punto en el que la situación fue francamente insostenible. Fue entonces cuando aquello comenzó: los niños dejaron de trepar a los árboles y jugar a las canicas boca a bajo, las ancianas dejaron de cabalgar estrellas y las profesoras de latín cesaron en su empeño de ser acrobatas de circo, todos cayeron  al suelo a la vez, paralizados, sin poder urdir nuevas acciones imposibles, sin fuerzas y en silencio uno a uno se quedaron quietos. Y eso era algo completamente novedoso, porque ninguno de ellos sabía lo que era el silencio o la calma, habían vivido tanto tiempo a base de ruido que ahora nadie podía explicarse que estaba sucediendo. En alguna parte, los más resistentes ciéntificos establecieron que aquello era justo de lo que hablaban los libros sagrados, gracias al exceso habían llegado a tal punto de agotamiento que ahora sólo les quedaba un enorme y doloroso bloqueo.  Antes de cerrar lentamente sus ojos, los filósofos pelirrojos supieron que si alguna vez volvieran a abrirlos sería para hacer justo lo contrario, eso si, si es que logaban recordar ... pero eso es otra historia y debe ser contada en otra ocasión.

Nader no sólo dibuja sino que es capaz de alcanzar verdades en cada trazo, su forma de mirar nos alcanza al instante porque como sucede con los buenos narradores de historias , él tiene la capacidad de hacernos entrar en otro lugar, sus ilustraciones son el resultado de quién ha sabido atravesar el espejo,  para reglararnos el imaginario de lo imposible y cercano. Hay mucho para sentir y escuchar, los colores nos hablan, por eso sé que seguirle la pista a Nader será una gran aventura...

                                                              

the end of summer

03 - Resta Con Me by libertine-3

 

photography by Romina Bacci

Avanzo despacio, midiendo cada paso, calculando el salto que acorte mis distancias con el mundo. Soy capaz de retener dentro todo lo que otros dejan de lado, como un camino de señales que te anticipan mío. Imagino el nuevo día desde abajo, sumergida y sin gravedad me siento fuerte y libre, el agua me devuelve la más bella gama cromática de azules. Todo es calma, los minutos fragmentan su tiempo sobre mi piel y es entonces cuando comprendo que si alguna vez uno abre mucho los ojos de pequeño no puede evitar que su mirada capture cada instante, el hambre de subrayar el tiempo y el espacio nos invade y entonces la búsqueda comienza : los fragmentos de vida olvidados por otros son un sin fin de posibilidades hermosas. Cada viaje que emprendo me ayuda a establecer el lenguaje apropiado para el objeto que miro, renombrar un lugar es mi forma de habitarlo.Comprendo que los días son paisajes, que la memoria es un cuaderno azul escrito con letras verdes, que el agua puede ser desierto, que tus manos restablecen los huecos de mi cuerpo, que las formas se transforman y nos cambian para devolvernos al punto exacto donde todo comienza. Es allí desde donde miro, apenas sin respirar, intentando que toda la belleza del mundo quede intacta y dispuesta para ser acariciada sin romperse.

Hace un par de semanas que descubrí el trabajo de Romina y desde entonces su imágenes son parte de mi imaginario, me tiene hipnotizada la luminosidad que desprenden y la fuerza poética que evocan, creo que es necesario tender un puente hacia ella, porque hay pocos seres humanos capaces de hacer que los detalles más pequeños cobren la importancia que siempre tuvieron. Ella sabe leer el mundo en imágenes y viajar con ella siempre será la mejor de las aventuras. ¿os atrevéis?

textile memories in a cup of tea

Ta douleur by Anna liebheart

Craftwork by Diem chau

En cada silencio que dejamos hay huecos para que la memoria establezca nuevas proporciones, dimensionar nuestro amor a partir de un pequeño hilo. Somos parte de nuestros objetos, cada sorbo de té que dimos fue una forma de establecer contacto, de dejar nuestra huella. Ahora lo sé, nos equivocamos al creer en los espejos , el verdadero reflejo, aquel que no fuimos capaces de aceptar, siempre estuvo en la porcelana...

la cabane perchée

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some tree houses 1 2 3

Trepar a los árboles, construir un lugar desde el que mirar al mundo suponga transformarlo. Recoger todo lo que los vecinos no necesitan: viejas tablas del cobertizo, cajas de zapatos, telas del armario de la abuela, cojines, un espejo para hacer señales a los futuros-nuevos amigos, acaparar provisiones de la despensa de la tía Clara que siempre hace el mejor bizcocho, tijeras, pegamento, alfileres, siempre vienen bien algunas piedras, una mochila repleta de juguetes, el catalejo que conservas de cuando tu hermano mayor se creía pirata. Ahora sólo queda elegir una contraseña que sólo dirás a aquellos que sepan contar buenas historias, organizaréis días temáticos: un día seriéis exploradores, otro náufragos, otro pilotos en busca de aventura, otras solamente mirareis las estrellas y estaréis en silencio, escuchando todo lo que el cielo deja caer sobre la tierra. Sintiendo que por fin la música del mundo está hecha por y para vosotros, que sólo hay que mirar muy fijo y todas las posibilidades son una única forma de regresar a casa.

the curiosity shoppe

Buddy Holly - Everyday by audreykitching

Hace unos años viajé a la ciudad de Bresla, unos viejos amigos me habían invitado a lo que ellos llamaron unas vacaciones inolvidables. Llegar hasta allí , un lugar siempre al norte de cualquier mapa, fue una experiencia mágica. Ni trenes ni autobuses alcanzan el perimetro de este pequeño pueblo, por lo que al bajarme en la estación de Miesle no tuve más remedio que elegir la bicicleta que me llevaría a mi destino. Elegí una roja con cesta blanca repleta de macetas con flores y libros en ruso para domesticar saltamontes, cada persona que fuese hacía Bresla tenía que hacer su recorrido llevando algún pedido a la única tienda que había en el pueblo. No había señales ni nadie que pudiera darme indicaciones , lo único que me dijeron fue que el camino más corto era aquel que yo trazara con mi imaginación. Y así fue, visualicé un prado repleto de amapolas y al girar la esquina del último edificio de Miesle , el prado apareció con un estrecho sendero que me llevaba directa a mi destino. El aire olía a galletas recién horneadas y unos km más adelante una mujer me hacía señales para que me deteniera y por favor llevara una carta a la oficina postal de Bresla, a cambio me regaló 6 galletas de canela y chocolate envueltas en un pañuelo verde. Apenas 15 minutos de trayecto me separaban de aquella ciudad donde descubriría que todo es posible si abres la puerta adecuada. Mis amigos me esperaban haciendo extraños bailes de bienvenida, así que inicié mis vacaciones riendo a carcajadas. Antes de ir a casa me dijeron que era costumbre llevar a los recién llegados a la única tienda del pueblo, como una forma de decir hola y dejar que todo comience de nuevo. Porque se me olvidaba decirlo, Bresla es el único lugar en el mundo donde encuentras lo que buscas si eres capaz de imaginarlo. Me llevaron en frente de un pequeño local que tenía pinta de llevar cerrado muchísimo tiempo, el polvo acumulado, las letras casi borradas del cartel, el pomo de la puerta a punto de caerse y aún así sabía que aquello era una manera de esconder secretos. La puerta se abrió a mi paso y lo que encontré allí fue justo lo que siempre había estado buscando...

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