illustration by mydeadpony
Su voz dentro, como un eco lejano que me fragmenta y me devuelve al punto exacto desde el que mirar a los ojos del miedo. Ya no hay vacío capaz de hacerme suya, no ahora, no hoy. La habitación a veces da vueltas, me pongo las medias, busco los zapatos y pienso en quedarme así, esperando el sonido de la camara, la luz, el blanco de sus ojos a través de la lente. Su voz dentro, mientras el mundo se construye desde el ángulo no diferenciado de sus manos. No tengo escapatoria y me gusta, permanecer aquí, temblando de frío a pesar de que es verano y el resto de chicas sudan junto al ventilador. En los pasillos la gente se ríe, se acaricia, se comparte, son tantas horas, tantas posturas, tanto amor fingido, que una acaba quedándose anclada a una pose, muchas lo hacen. Yo no soy capaz, años después y aún entiendo la poética de lo frívolo, el roce de las telas, el maquillaje, el deseo me hace fuerte, porque lo que finjo ser es solo una mínima parte de lo que podría daros...conozco los secretos antiguos, la posición exacta para haceros perder la cabeza sin ni siquiera tocaros...soy capaz de todo, porque no tengo miedo a la pérdida o la herida. No hay mejor lugar como el hogar de mis manos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario