Sambanella

illustration by jazmin berakha

La música sonaba justo al volumen adecuado para la danza y ella lo sabía. Llevaba escondida dentro de aquella casa demasiado tiempo, el invierno había sido largo pero no lo suficiente como para terminar de tejer y bordar la ropa que le habían encargado. Por eso andaba vestida a la mitad, perdida dentro de inmensos jerseys de lana y larguísimas bufandas. Su impaciencia le llevaba a aburrirse pronto, a querer hacerlo todo a la vez, los puntos se cruzaban en hermosos festivales de ropa siamesa, tallas y colores se abrazaban en los cestos de mimbre en los que ella colocaba saquitos de sándalo y lavanda para que cuando fuera necesario realizar el envío de las prendas olieran como recién sacadas de un lugar secreto en el que la madera terminaba siempre en copas frondosas y verdes. 

Sin duda era una mujer discreta, apenas hablaba, pero eso si, tarareaba francamente bien canciones sin letra, canciones alegres en las que dan ganas de hacer volteretas y besar a la gente que uno tiene cerca. Es por eso que ahora que el calor  ha regresado ella debe abandonar las agujas y los hilos y vivir desprendida de todo color. Al desnudarse se descubre casi transparente y decide mimetizarse con las flores, los fragmentos de corteza y el olor de la tierra que rodea el pequeño lago de Bretiskaya. Durante estos meses aprenderá las técnicas antiguas de los pájaros y no se olvidará de recolectar sueños dentro de cáscaras de nuez que luego tendrá lo bastante cerca  cuando el frío regrese y haya que ponerse a tejer las historias que una solo es capaz de vivir en la mejor de las estaciones...el verano.

(le vals du petit points)